http://surkovrussia.livejournal.com/16379.html"Когда ты меня любишь, это всё равно как бог отпускает мои грехи."
Джон Фаулз
***
Писать про любовь – бесполезное безумие.
Как можно осмелиться писать про любовь после Петрарки и Ремарка?...
После бесконечной безупречности Байрона... После стансов Стендаля и боли Флобера... После порочной лиры Миллера и беспредела Уэльбека...
Писать про любовь – даже не безумие, но одиозный маразм, помноженный на тщедушное тщеславие.
Но не писать про любовь... еще большее безумие.
Если не писать про любовь, то о чём тогда писать? Ради чего писать? Зачем писать?
Не писать про любовь это... грех.
Куда более страшный, чем все смертные грехи и страшные суды вместе взятые, с календарем Майя впридачу.
Ибо, когда люди перестают писать о любви, приходят всамделишные всадники тьмы и конец света наступает не понарошку.
Ибо, если не писать про любовь, то во имя чего жить?!
***
Говорят, что любовь - сладкий сон, чудные грезы, волшебное мгновение в суете будней...
Ложь! Глупая, гадкая, грязная ложь.
За сонмом этих сладких словес сокрыты шулерские штампы
Их тиражируют ханжи, которые никого не любили, кроме тех колченогих карликов, что отражаются в их собственных, заляпанных трезвостью, зеркалах.
Любовь - это не сон, а единственная реальность... Всё остальное - ничто.
Знаете как Микеладжело творил свои статуи? Он всего лишь высвобождал их из мраморной глыбы.
Это очень просто. Он брал резец и счищал все ненужное.
Так вот, эта жалкая стружка, эти сколотые струпья, мёртвая крошка, валяющаяся у ног освобожденного Давида - это жизнь.
А Давид - это любовь.
А известно ли вам, что все законы физики, все научные знания и теории справедливы аж для... трех процентов Вселенной?
Всё, что нас окружает, мы называем материей. Наша материя охватывает целых 3 (три!) процента Космоса. (По нашим же, оптимистичным оценкам...)
Остальное мы зовём "темной материей".
Так вот, наши трезвые "светлые" три процента, где наши теории типа работают - это жизнь. Наша жизнь.
А "темная материя" - это любовь.
Вы слышали о притче Платона?
Платон, вероятно, самый мудрый человек, когда-либо живший на Земле, образно описал наше сознание в сказочке...
Представьте себе, что все мы сидим рядком в кандалах в узкой пещере, спиной к солнечному выходу.
Скованные и скомканные, мы втыкаем взор в глухую стену, на которой отражаются тени настоящих свободных существ, живущих вне пещеры.
Эти тусклые тени на склизской стене - наша жизнь. Эти оковы - наш трезвый разум.
Неведомый нам свет - это любовь.
***
Тысячу лет тому назад у меня была девушка. Я ее любил. А она любила меня.
Я никого больше так не любил... ни до неё, ни после. Она была моим светом, Вселенной, а вся моя остальная жизнь - мраморные опилки у пьедестала...
Но, как говорят в дешевых романах, обстоятельства были выше нас.
Мир, детки, не хэппи-энд, где загорелый красавец едет в обнимку с принцесской навстречу восходящему солнцу.
Мир... это часто жертвоприношение счастья во имя морали.
Когда мы расстались, я написал ей письмо...
Там были абсолютно справедливые доводы дурака и железная мужская логика труса, за которые мне еще придется ответить перед Ним...
Но были там и такие строчки:
«Пока я не встретил тебя, я не понимал этого сиропа в голливудских киношках.
Ну знаешь, когда герой каждый раз говорит своей подружке по телефону: "I love you...". Сколько раз в день звонит - столько и ай-лав-юкает.
Никаких "Бай-бай!" или "Привет всем"... Только - I love you. Какая глупость!
Так вот, если б я мог быть с тобой всегда, я б специально звонил тебе раз десять на день, чтоб сказать только эту глупость...
А еще... я раньше не понимал всяких экзальтаций типа "звезды в глазах" или "душа разрывается".
Но когда я с тобой занимаюсь любовью, когда чувствую дрожь твоего тела изнутри... в моих зрачках плавятся все светила мира, а моя грудная клетка распорота осколками сердца...
Я лечу в бездну и молю, чтоб эта пытка продолжалась вечно...
Мужчины всегда хотят мальчика. Наследника, продолжателя рода...
А я хотел бы от тебя девочку. Я мечтаю, чтоб ты родила мне девочку, которая непременно будет похожа на тебя.
Будет твоей копией, хрупкой Дюймовочкой, при виде которой у всех этих наследников будут звезды в глазах и одно желание в стреноженном сердце - звонить ей, чтоб прошептать: Я тебя люблю...
Я хочу оставить в этой жизни после нас с тобой... тебя, понимаешь?»
День Валентина - конечно коммерческий праздник. Черт с ним! Пусть это будет отличным поводом сказать вашей Вселенной что-то... сумасшедшее.
Боитесь показаться смешным? Прочитайте ей эти строчки... Все влюбленные кричат на одном и том же языке.
Сделайте это до того, как в ваших отношениях объявятся особые обстоятельства и меркантильные морали.
Не приносите свое счастье в жертву во имя чего бы то ни было... Просто любите. А всё остальное - это лишь сон. Ничто. Пыль под ногами Бога.
P.S. Интересно, прочтет ли это она?
